La Mariee, Marc Chagall

Viceversa

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.
Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
o sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

Mario Benedetti.

EL ABRAZO

El abrazo mas largo de toda mi vida
te lo di ese día, cuando nos encontramos por accidente
cuando reconocí tu mirada por última vez
cuando sin palabras te dije que te amaba
cuando sin saberlo nos despedimos para siempre.

Supongo que hay abrazos que nunca se terminan de dar.

E LUCEVAN LE STELLE

Y brillaban las estrellas
y olía la tierra...
chirriaba la puerta del huerto
y unos pasos hacían florecer la arena...
Entraba ella fragante
y caía entre mis brazos...
¡Oh dulces besos, lánguidas caricias!
Mientras yo estremecido
las bellas formas iba desvelando...
Para siempre desvanecido
mi sueño de amor...
Ese tiempo ha acabado...
¡y voy a morir desesperado!
y voy a morir desesperado...
¡Y jamás he amado tanto la vida! ¡tanto la vida!

Escena Segunda del acto III de Tosca, de G.Puccini.

EL CARCELERO:
¿Mario Cavaradossi? (Mario asiente. El carcelero da una pluma al sargento) Tomad.(El sargento firma el registro,después sale con los soldados ydesciende por la escalera) (A Cavaradossi) Os queda una hora. Si necesitáis un sacerdote...
CAVARADOSSI: No; pero os pido una última gracia.
EL CARCELERO: Si puedo...
CAVARADOSSI: Dejo en el mundo a una persona querida. Consentid que le escriba unas palabras.(Quitándose del dedo un anillo) El único resto de mi riqueza es este anillo. Si me prometéis entregarle mi último adiós el anillo es vuestro...
EL CARCELERO: (Titubea un poco; luego, acepta y, señalándole que se siente a la mesa, va a sentarse sobre el banco) Escribid...
CAVARADOSSI: (Permanece pensativo, después, se pone a escribir pero, después de algunas líneas, le invaden los recuerdos, y cesa de escribir) (pensando)

Aquí va la parte en rojo, en la voz de Carlo Bergonzi.

(Rompe en sollozos y se coge la cabeza entre las manos. De la escalera viene Spoletta acompañado por el sargento y seguido de Tosca. El sargento lleva una linterna. Spoletta indica a Tosca dónde se encuentra Cavaradossi; luego con el carcelero y el sargento baja, no sin antes indicar a un centinela que vigile al prisionero.)

El libreto, http://www.terra.es/personal/ealmagro/tosca/acto1.htm
Resumen, http://www.operamania.com/sinopsis/tosca_gp.htm

EL AMENAZADO.

Es el amor.

Tendré que ocultarme o que huir.

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.

La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.

¿De qué me servirán mis talismanes:

el ejercicio de las letras,

la vaga erudición,

el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,

la serena amistad,

las galerías de la biblioteca,
las cosas comunes,

los hábitos,
el joven amor de mi madre,
la sombra militar de mis muertos,
la noche intemporal,
el sabor del sueño?

Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.

Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente,

ya el hombre se levanta a la voz del ave,

ya se han oscurecido los que miran por las ventanas,

pero la sombra no ha traído la paz.

Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,

la espera y la memoria,

el horror de vivir en lo sucesivo.

Es el amor con sus mitologías,

con sus pequeñas magias inútiles.

Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.

Ya los ejércitos me cercan, las hordas.

(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)

El nombre de una mujer me delata.

Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Jorge Luis Borges.

Rayuela, capítulo 54, extracto

En el pabellón de la izquierda se apagó la luz de la farmacia. Talita salió al patio, cerró con llave (se la veía muy bien a la luz del cielo estrellado y caliente) y se acercó indecisa a la fuente. Oliveira le silbó bajito, pero Talita siguió mirando el chorro de agua, y hasta acercó un dedo experimental y lo mantuvo un momento en el agua. Después cruzó el patio, pisoteando sin orden la rayuela, y desapareció debajo de la ventana de Oliveira. Todo había sido un poco como en las pinturas de Leonora Carrington, la noche con Talita y la rayuela, un entrecruzamiento de líneas ignorándose, un chorrito de agua en una fuente. Cuando la figura de rosa salió de alguna parte y se acercó lentamente a la rayuela, sin atreverse a pisarla, Oliveira comprendió que todo volvía al orden, que necesariamente la figura de rosa elegiría una piedra plana de las muchas que el 8 amontonaba al borde del cantero, y que la Maga, porque era la Maga, doblaría la pierna izquierda y con la punta del zapato proyectaría el tejo a la primera casilla de la rayuela. Desde lo alto veía el pelo de la Maga, la curva de los hombros y cómo levantaba a medias los brazos para mantener el equilibrio, mientras con pequeños saltos entraba en la primera casilla, impulsaba el tejo hasta la segunda (y Oliveira tembló un poco porque el tejo había estado a punto de salirse de la rayuela, una irregularidad de las baldosas lo detuvo exactamente en el límite de la segunda casilla), entraba livianamente y se quedaba un segundo inmóvil, como un flamenco rosa en la penumbra, antes de acercar poco a poco el pie al tejo, calculando la distancia para hacerlo pasar a la tercera casilla.

Talita alzó la cabeza y vio a Oliveira en la ventana. Tardó en reconocerlo, y entretanto se balanceaba en una pierna, como sosteniéndose en el aire con las manos. Mirándola con un desencanto irónico, Oliveira reconoció su error, vio que el rosa no era rosa, que Talita llevaba una blusa de un gris ceniciento y una pollera probablemente blanca. Todo se (por así decirlo) explicaba: Talita había entrado y vuelto a salir, atraída por la rayuela, y esa ruptura de un segundo entre el pasaje y la reaparición había bastado para engañarlo como aquella otra noche en la proa del barco, como a lo mejor tantas otras noches. Contesto apenas al ademán de Talita, que ahora bajaba la cabeza concentrándose, calculaba, y el tejo salía con fuerza de la segunda casilla y entraba en la tercera, enderezándose, echando a rodar de perfil, saliéndose de la rayuela, una o dos baldosas fuera de la rayuela.

— Tenés que entrenarte más -dijo Oliveira- si le querés ganar al 8.

—¿Qué hacés ahí?— Calor. Guardia a las once y media. Correspondencia.

— Ah -dijo Talita-. Qué noche.

— Mágica -dijo Oliveira, y Talita se rió brevemente antes de desaparecer bajo la puerta. Oliveira la oyó subir la escalera, pasar frente a su puerta (pero a lo mejor estaba subiendo en el ascensor), llegar al tercer piso. «Admití que se parece bastante», pensó. «Con eso y ser un cretino todo se explica al pelo.» Pero lo mismo se quedó mirando un rato el patio, la rayuela desierta, como para convencerse. A las once y diez vino Traveler a buscarlo y le pasó el parte. El 5 bastante inquieto, avisarle a Ovejero si se ponía molesto; los demás dormían.

Julio Cortázar.

Portrait of the late Mrs Partridge, by Leonora Carrington. 1947

IN L. CATILINAM.

ORATIO PRIMA
Quosque tandem abutere, Catilina, patientia nostra? quam diu etiam furor iste tuus nos eludet? quem ad finem sese effrenata iactabit audacia? nihilne te nocturnum praesidium Palatii, nihil urbis vigiliae, nihil timor populi, nihil concursus bonorum omnium, nihil hic munitissimus habendi senatus locus, nihil horum ora vultusque moverunt? patere tua consilia non sentis, constrictam iam horum omnium scientia teneri coniurationem tuam non vides? quid proxima, quid superiore nocte egeris, ubi fueris, quos convocaveris, quid consilii ceperis, quem nostrum ignorare arbitraris? O tempora, o mores!

¿Hasta cuando, Catilina, vas a abusar de nuestra paciencia? ¿Cuánto tiempo todavía ese furor tuyo nos burlará? ¿Hasta qué límite llegará, en su jactancia, tu desenfrenada audacia? ¿Es que no te han impresionado nada, ni la guardia nocturna del Palatino ni las patrullas vigilantes de la ciudad ni el temor del pueblo ni la afluencia de todos los buenos ciudadanos ni este bien defendido lugar -donde se reúne el senado- ni las miradas expresivas de los presentes? ¿No te das cuenta que tus planes se han descubierto? ¿No ves que tu conjuración es ya sofocada por el conocimiento de todos éstos? lo que hiciste anoche, antenoche, dónde estabas, a los que convocaste, qué decisiones tomaron, ¿quién de nosotros crees que lo ignora? ¡Oh tiempos, oh costumbres!

Ya se que el video es mas largo, pero lo que quería decir llega hasta acá, así increpo Cicerón a Catilina al descubrir su conjura ante el senado.

La Belle Dame Sans Merci (La Bella Dama sin piedad )

¡Oh caballero! ¿Qué te aqueja,

vagando solo y pálido?

Marchitóse en el lago la hierba

y no cantan los pájaros.

-

¡Oh caballero! ¿Qué te aqueja,

tan hosco y dolorido?

Colmado está el granero de la ardilla

y la cosecha en casa.

-

Veo un lirio en tu frente

con relente de angustia y rocío de fiebre.

y, enferma, en tus mejillas una rosa

que pronto ha de secarse.

-

Hallé una dama en los prados,

-hija de un hada- muy hermosa.

Era largo su pelo y era veloz su pie

y su mirar salvaje.

Le tejí una guirnalda, que puse en su cabeza

le tejí brazaletes y ceñidor fragante,

en mí fijó sus ojos, como una enamorada,

y gimió dulcemente.

En mi manso corcel la senté entonces

y no ví ya otra cosa en todo el día,

pues se inclinaba, entonando

una canción de hadas.

Encontró para mí raíces exquisitas

y miel silvestre y maná de rocío.

y en una extraña lengua me dijo muy segura.

"¡De verdad que te quiero!"

A su gruta de elfos me condujo

y allí echóse a llorar y dio un suspiro,

y allí con besos le cerré los ojos

tan salvajes y tristes.

-

Y allí me durmió ella con sus leves canciones

y allí soñé, ¡qué desventura!

Tuve el último sueño que soñara

en la ladera fría.

-

Vi a reyes pálidos y a príncipes,

a pálidos guerreros con palidez de muerte,

y clamaban: "¡La dama sin entrañas

te tiene ya cautivo!"

Vi en las tinieblas sus hambrientos labios,

para darme el aviso terrible, muy abiertos:

y me hallé al despertar,

en la ladera fría.

-

He aquí por qué vivo

vagando en estas tierras solo y pálido,

aunque en el lago seca esté la hierba

y no canten los pájaros.

John Keats, aquí traducido por M.Manent.

Todas las pinturas prerrafaelistas que aparecen acá, a excepción de la primera, fueron inspiradas por este poema del romanticismo británico.